Cabalgo sobre sueños, innecesarios y rotos
prisionero iluso, de esta selva cotidiana,
y como hoja seca, que vaga en el viento
vuelo imaginario, sobre historias de concreto.
Navego en el mar, de las cosas exactas
voy clavado en momentos, de semánticas gastadas,
y cual si fuera una nube, esculpida sobre el cielo
dibujo insatisfecho, mis huellas en el invierno.
Yá que yo, no tengo tiempo de cambiar mi vida
la máquina me ha vuelto una sombra borrosa,
y aunque soy la misma tuerca que ha negado tus ojos
sé que aun tengo tiempo para atracar en un puerto.
Camino automático…